г. Москва
Родилась в г. Липецке. Стихи пишет с 9 лет.
Закончила Липецкий государственный педагогический университет (филологический факультет), кандидат педагогических наук). Магистр Тамбовского государственного технического университета (специальность «Прикладная информатика»). Автор более 40 научных статей.
В настоящее время является режиссёром и художественный руководитель театра-студии «В Созвездиях». Член Липецкого регионального отделения Союза литераторов РФ, Экспериментального творческого объединения «ЗнакЪ» (г. Липецк), член ЛИТО «Избранники Муз» (г. Москва).
Заплетала мамушка
Косы русые
Называла дочушку
Своей Бусинкой.
Тонок волос, да густой –
Выбивается.
Гребешок недорогой –
Поломается.
Разве в горнице сидеть –
Ей веселие?
Ей бы новый поясок,
Ожерелье ли.
Глаз горит у женихов
На красавицу, —
А свахи обойдут порог
Бесприданницы.
Рассыпался жемчуг с бус
Да пригорками. –
Стал бояться каждый куст
Лихоборку-то.
Кто на омут её глаз
Покупается,
Тот в последний в жизни раз
Искупается.
За разбойничий-то нрав,
За призвание
Ждёт не терем златоглав –
Наказание.
Тело белое – в острог,
В кандалах, в крови,
Под пудовый под замок –
Удери поди.
Только разве удержать
Душу русскую?
Косы на полу лежат
Да косы русые.
По конёк острог залит,
Место лобное,
А преступница бежит
В боры тёмные.
Говорят, что до сих пор
В лесах скрывается
Бусинка и Лихоборка,
Бесприданница.
Бесприданница,
Да раскрасавица,
А ты ступай, куда и шёл –
Не достанется.
Ворчлив немного он совсем, как те,
Кому согнуться боль в спине мешает,
Но жалобы мужчин не украшают,
А для суставов есть эндопротез.
И те, кто видят мельком из окна,
Его высокомерным почитают.
Он думает, что лучше так, чем знают,
Как сильно у него болит спина.
А я люблю шагов спокойный ритм
И не люблю надолго расставаться,
Хоть это неизбежный жребий птицы.
Есть вид особый — птица-пилигрим,
И я вернусь в свои чуть-чуть за двадцать
В любимый город лип, к тебе, мой Липецк!
Когда нырнёшь, как в глубь колодца, в Вечность,
Не знаешь, что на память ты оставишь.
В дрожащем пламени церковных свечек
Расплавятся следы былых пожарищ,
Волна житейских дрязг размоет образ,
Исчезнет отпечаток на песке.
А что останется? Пожалуй, только голос.
У каждого свой голос на Земле.
Звенит травинка тонко и протяжно,
И с грохотом в горах лавина сходит.
Поют барханы. На курортах пляжных
Ракушки сохраняют шум прибоя.
И в этом органическом оркестре
Самим нам выбрать партию дано,
А исполненье будет тем чудесней,
Чем с остальными в лад легло оно.
Потомки, может, не поймут концерта
И тутти туч седых перед грозою,
Но ветер обозначит им в либретто
И вектор, и партийность, и устои.
Нет заповеди забывать, что было,
Закона нет, чтоб ни был словно дышло.
Кто зло творит, тот и звучит фальшиво,
Кто зла не помнит, тот добра не слышит.
Помню в детстве
Дурака валяли
С братом. Догонялки. Летний зной.
Я играла честно.
Мост был старый.
Брата на бегу почти достала –
Выскользнул, а я – вниз головой.
Добрая соседка
Баба Варя,
Воду из колодца набирая,
Вёдра, коромысло побросала
И нырнула в семьдесят за мной.
Муж мой напивался,
Как скотина,
Во хмелю соперников искал,
Руки распускал.
И, пряча сына,
Я старалась, чтоб по мне попал.
Иногда скрывались.
Тётя Нина
В кухне угловой диван раздвинет –
И, пока распутствует стихия,
Есть надёжный берег и причал.
Сын болел. Не взяли
В детский садик.
Мыла паб. Училась на дневном.
Пропускала часто,
Но тетради
Были все в порядке, образцом.
Тихая студентка
В группе – Надя,
От звонка к звонку все силы тратя,
Под копирку записи ведёт.
Вечером, как кончатся занятия,
Забегая к чаю на ночь глядя,
Мне листы с копирки отдаёт.
Бабы Вари, тёти Нины, Нади
Были ведь у каждого в судьбе!
Их святая сила всякой твари
Помешала навредить тебе.
Милые, хорошие, родные,
Дай Вам Бог для нас ещё пожить!
Бабу-Русь иль матушку Россию
Никому вовек не победить!
Осени карету нагоняя,
В полный рост в санях встаёт сама
Русская красавица-зима.
Вихрь снежинок белыми клоками
Оседает на ветвях дубов,
И почти кашмирскими коврами
Устлан путь полозьям меж холмов.
Встретятся сестрицы за рекою.
Там, пока окутан пеленою,
Встанет мост алмазный, ну а мы
Ждем чудес и счастья от Зимы.
— Ты думаешь, кто меч взял, тот и воин? –
Учил меня мой дедушка Баграт. –
Идём, я покажу тебе героя.
И показал… садовый виноград.
— На силу сила большая найдётся
И иногда идёт на брата брат.
Героям ли победа достаётся?
Не следует за ней потом адат ?
Любил Синбада в детстве приключенья,
Мне кажется, все наизусть их знал
И поражался мужеству, терпенью,
С какими он любой удар встречал.
Да только в сказках нам не говорится,
Что было нечего ему терять,
Что в дом родной не мог он возвратиться,
Был вынужден скитаться, воевать.
Желания сбываются на вырост.
И я узнал, как долог путь домой,
Как тяжела папаха махаджира ,
Как душно в бурке на земле чужой.
И хоть тогда не ведали мы страха,
Но силы были слишком неравны.
Подобно джиннам, волею Аллаха
Шли в услуженье скромны и грустны.
Кромсались судьбы и ломались жизни
О лапы корабельных якорей.
Нет, не всегда герой в атаке гибнет –
Изгнание принять вдвойне трудней:
Смириться с болью, встать в последних силах
И вновь расти, и строить, и сажать.
С врагами и дышать невыносимо,
Не то что жить кому-то пожелать.
А виноград наш вырос на чужбине,
Прекрасный тёмно-розовый Ажапш.
Его мы сохранили как святыню.
Клянись – его потомкам передашь!
Настоящая женщина из ничего
Может сделать шляпку, скандал и салат.
Я проверила – точно! Но для того
Нужен муж, талант и осенний сад.
В Кадисе, Багдаде, Венеции,
У каменных анфилад
Найдётся красавица дерзкая
С колодой волшебных карт.
Протянет руку в браслетах
И скажет, как наяву,
Что сбудется, что не сбудется
И скоро ль лежать в гробу.
Холодной водой пророчества
Окатят до самых пят.
Не всё в них так, как захочется,
Не всё – и как говорят.
Пусть нас не учили тайные
Знаки на картах искать,
Думаю, это не главное.
Я тоже смогу погадать.
Из тонких газетных вырезок
Состряпаю нам судьбу.
Тяни, что написано? «Ненависть»?
А у меня «Триумф».
Веришь – не веришь, ясно же
Все толкования в нас,
А если выбор ошибочен,
Вытяни ещё раз.
От Мясницких до Покровских ворот
На развалинах засечной черты,
Разливаясь лет чуть больше трёхсот,
Дремлют чистые, как слёзы, пруды.
И прозрачная до дна их вода
Отражает жёлтый свет фонарей.
И когда я выбираюсь сюда,
В этом свете мне спокойно сидеть.
Я смотрю обычно в водную гладь
Из-под прядей ив зелёных волос
И тогда могу всё-всё рассказать,
Что мне в жизни испытать довелось,
А в ответ услышу плеском крыла —
Белый лебедь нагоняет волну —
Что страна и не такое снесла,
И я тоже пережить всё смогу.
Ухнет с Меншиковой башни сова,
Распугает барельефных зверей,
И попрячутся они в кружева
И спасительные тени аллей.
Обогнув пруды, пойду по делам,
Но вернусь ещё тебя созерцать —
Самый чистый дорогой бриллиант
У Бульварного в оправе кольца.
А что, если снежинки — это письма
Из мира тонкого, нежданные, нечаянные,
И капельки дождя, кружащиеся листья, —
Вдруг это всё — послания отчаянные
Нам в утешенье, чтоб мы не грустили
О жизни, о делах и о природе,
Себе чтобы побольше доверяли
И одевались только по погоде?
А мы читать те письма не умеем,
Клянем ненастье, проклинаем слякоть,
Как будто ругань нам приносит счастье,
Как будто лучше злиться или плакать.
Мне кажется, читать их могут птицы,
Язык, по крайней мере, точно знают.
Но перевода как от них добиться?
К тому же в непогоду не летают.
Вот так идут к нам сквозь тысячелетия
Послания иных цивилизаций,
А мы, расшифровать их не умея,
В ливнёвке топим и в канализации.
Море сдержанно камни ворочает,
Их до берега не докатив,
И я думаю, сколько хорошего
По сердцам люди прячут своим!
Неуместными, неудобными
Часто кажутся нам слова
О любви, о добре, о Родине.
И мы прячем их в кружева
Белой пены условности тающей,
Топим в плеске дневных забот,
И на берег волной набегающей
Только мусор и ветки несёт.
А глубинное, сокровенное
В шельфе разве блеснет у глаз.
Как другим разглядеть это ценное?
Как понять и услышать нас?
Волны медленно камни шлифуют,
Округляя края и сколы,
Пусть не сразу, пусть понемногу
Из камней вырастают горы.
На танцы ходят
По причинам разным:
Чтоб вес согнать, найти себе мужчину,
Кто ходит даже просто поболтать.
А у меня дурацкая причина:
Я просто люблю танцевать.
Мне говорят,
Что надо стать серьёзней:
«Фокстрот в метро — опасная затея»,
«Ты одержима — просто не узнать!».
Я отвечаю им чуть-чуть робея:
«Я просто люблю танцевать».
Танцую я в метро
И на работе
На отдыхе танцую — все равно.
На танцплощадке вы меня найдете
Любой — недолго вам искать.
Но просто так оттуда не уйдете —
Я очень люблю танцевать!
Наверно, никогда
Не выйду замуж.
Курьёз случился вечером во вторник:
Решился о любви мне рассказать
Партнёр по танцам, давний друг, поклонник,
А я… люблю танцевать.
По выходным
Шедевры Болливуда
Смотрю, дыханье затая.
Бывает же такое где-то чудо:
Танцуют все, не только одна я.
Как было б замечательно однако
Их образ жизни всем нам перенять.
Исчезнут сразу ссоры, крики, драки,
Когда все любят танцевать.
На работе аврал,
__________кот котлеты сожрал,
Хочется лечь и расплакаться
Прямо на пол
_______________на стол,
________________________эскалатор в метро,
Пусть со мною лежащей он катится.
Стисну зубы,
______________молчу,
Хоть сказать и хочу,
____________разрушительных слов не жалея…
Но зачем? По плечу
______________________мне любое «хочу».
Вспоминаю: я всё-таки фея.
Значит снова летать
___________________синей ручкой в тетрадь.
Эскалатор пока подождёт.
Из житейских руин
_____________________галереей картин
Выхожу на орбиту, в полёт.
Я свободна, смела….
Стоп. А дверь заперта?
Штурмом
___________взял
________________холодильник
_______________________________кот.
Мне казалось, был влюблён,
Мне казалось, мы похожи. —
Острый взгляд морозит кожу.
Черный берег, серый склон.
Думала, что это сон,
Оказалось — показалось.
И теперь осталась малость —
Взгляд прощальный на перрон.
Может, просто не сезон
И любовь вернется в душу?
Волны моря гладят сушу —
Побеждается циклон.
В июльский зной так душно было,
Поникли травы и кусты.
В колючих зарослях крапивы
Колодец старый опустел.
И только облака серели,
Вбирая соки от земли,
Как от поклажи, тяжелели
И медленно по небу шли.
И вдруг – упали на тропинку
Две капли, а затем поток,
Как будто в облачных корзинках
Дорожных жбан с водой протёк.
И очищающею силой
Смело всё лишнее с холста,
И заблестела, заискрилась
Картина под рукой Творца.
Он семицветную корону
Оставил подписью под ней.
Чтоб мы не только на иконах
Его искали на Земле.